Or che l'andare non è più

- come un tempo -

ragionevole prova di gamba e di mira cosa mi spinga ogni giorno

- incomba o declini novembre -

a violare il mistero dei boschi stillanti alla ricerca di lei

- sempre diversa e sempre uguale -

la beccaccia occhi di donna io non so e rimango

di me stesso alle soglie della comprensione e del mistero

- piccolo e grande -

di boschi e beccacce a novembre.